Il y revisite l’univers de ses compositeurs de prédilection, de Schubert à Prokofiev, en apportant une touche d’improvisation raffinée, qui laisse le champ libre à la mélodie. 

Du jazz tout en “silences”. C’est l’expérience que le pianiste Guillaume de Chassy nous invite à vivre à l’écoute de son dernier disque, “Silences”, paru ce jeudi 23 février chez Bee Jazz. Cet opus est un écrin d’élégance qui renferme douze morceaux teintés de poésie, de pureté et de délicatesse qui éveille les sens d’une façon presque sprituelle. C’est que “Silences” a été enregistré dans l’abbaye de Noirlac dans le Cher, un lieu dont, Guillaume de Chassy au piano, Arnault Cuisinier à la contrebasse et Thomas Savy à la clarinette basse, ont voulu dépeindre le caractère.  Ainsi, “Silences” jouit d’un coté intimiste et grandiose à la fois, dont Guillaume de Chassy nous décrit les contours.

La naissance d’un trio

“Le morceau “Birth Of A Trio” est inspiré d’un standard de jazz, une chanson d’amour de Broadway des années 40, intitulée “Blue Evening”, que je joue depuis des années, écrite par un certain Gordon Jenkins. J’ai écrit quelques bribes mélodiques sur la structure harmonique. C’est une improvisation presque totale donc car j’ai gardé la base de la chanson en en changeant complètement la mélodie. Sur l’impro, nous nous amusons comme des gosses avec le tempo, l’harmonie, le son. Quand j’ai proposé ce mode de jeu interactif, ludique et très collectif (sans leader donc) aux deux musiciens, ils y ont tout de suite adhéré. Mais il n’y a pas trop de bavardage : pour une vraie conversation à trois, il faut que chacun en dise peu, sinon on ne s’entend plus et la musique devient confuse.

Nous avons donc joué le morceau, et tout de suite se sont installés un ton, une liberté et un respect qui m’ont plu. Sans oublier l’absence d’ego, indispensable pour faire cette musique. Je me suis dit que nous tenions quelque chose. C’était la première répétition, la première fois que nous jouions ensemble. D’où le titre du morceau : “Birth Of A Trio”. Un trio venait de naître. C’est assez rare qu’une telle alchimie se produise du premier coup entre les musiciens. C’est un peu comme des personnes qui tombent amoureuses. Il ne nous manquait plus qu’à faire fleurir tout ça.”

Le morceau “Birth Of A Trio” 

Chanter sur sa musique

“Quand j’improvise au piano, même quand je joue des choses écrites, j’essaie d’oublier que je joue d’un instrument. Je me dis que je suis en train de chanter de manière à ne pas faire bouger mes doigts de manière automatique. J’ai beaucoup de technique classique donc je peux jouer plein de notes à la minute. Et c’est justement ce que je veux éviter. Je veux donner le sentiment de jouer du piano comme je chante. C’est un processus inconscient. Pour m’aider à aller dans cette voie, je chante moi-même ce que je joue, ce que j’improvise. Pas très fort… Ca m’aide à avoir une approche mélodique.

C’est absolument essentiel selon moi. J’adore la mélodie d’où qu’elle vienne, de Russie, d’Afrique de l’Ouest, de Russie. Que ce soit un compositeur classique ou un artiste pop ou de musique folklorique, je m’en fiche. La belle mélodie, c’est comme une pépite d’or où qu’elle se trouve. Je voulais que les morceaux du disque soient courts car je considère que l’improvisation est plus intéressante en concert où nous sommes dans le processus, proches des musiciens. Je trouve que c’est moins transmissible sur l’enregistrement.”

“Du côté de chez Schubert”:

Le bruit et l’hystérie, les maux de notre époque

“Nous sommes dans une époque où tout va vite, nous sommes dans une espèce d’hystérie, de mouvement, de bruit. La musique est partout, dans les ascenseurs, les restos, les taxis. Nous l’entendons mais ne nous l’écoutons pas. Plus les choses s’accélèrent, plus j’ai envie de poser les choses dans ma musique. Les musiciens sont pour beaucoup dans une espèce de surenchère, en particulier dans le jazz. Il faut prouver qu’on sait jouer vite, fort, compliqué. Il y a un côté compétitif. Je sais jouer plein de choses mais je n’ai plus rien à prouver. Les musiciens avec lesquels je joue, non plus. Nous avons juste envie d’exprimer des choses profondes et sincères, de poser les choses sans hystérie, en étant le plus juste possible. Nous avons été invité à fabriquer cette musique dans une abbaye, un lieu propice au calme, à la méditation et au repos. Quand nous sommes arrivés dans cette église majestueuse, nous ne faisions pas les malins. Mon piano de concert avait l’air d’un jouet. Nous nous sommes mis les uns contre les autres pour faire la musique la plus épurée et la plus modeste possible. Nous étions en paix.”

Guillaume de Chassy, Arnault Cuisinier et Thomas Savy seront en concert le mercredi 7 mars à 20h et jeudi  8 mars à 22h30 au Foyer du Théâtre du Châtelet à Paris.

EN BONUS : “Du côté de chez Prokofiev”  (D’après Serge Prokofiev – Concerto pour Piano N°2 op.16)

Propos recueillis par Katia Touré

“Ne cherche pas, les portes sont fermées et cela se verra. Cela fera du bruit. Reste-là.”

Les mots prononcés par sa femme alors qu’ils rentraient dans l’église résonnaient dans son oreille comme une mélodie agaçante. Le brouhaha des endeuillés était assourdissant. C’était étrange pour lui de les voir tous en noir. Il faut savoir que l’on n’avait jamais vraiment appris à mourir dans cette famille. Sarah, la fiancée de son frère faisait semblant de pleurer. Tremblante, dégoulinante de larmes, elle laissait parfois échapper de courts geignements aussi stridents qu’absurdes. Il aurait ri si ce n’était pas son père qui reposait entre six planches au bout de l’allée.

Il avait laissé sa mère devant les portes de l’église. Si certains feignaient à merveille la tristesse, il la  connaissait suffisamment pour savoir qu’elle n’avait jamais su mentir ou mimer quoique ce soit. Elle était restée là, à saluer chacun des convives comme elle pouvait, s’essuyant souvent sur un des coins de son grand châle en alpaga. Ils défilaient devant elle comme les nouvelles recrues d’un régiment imaginaire, chacun y allant de son petit mot maladroit prononcé tête penchée à quarante-cinq degrés. Sa mère avait toujours été plus petite que tout le monde.

La foule éparse qui s’était progressivement agglutinée dans la nef témoignait aisément d’une géopolitique familiale complexe. Chacun des groupes formés s’observait avec plus ou moins de bienveillance. On voyait au regard de certains qu’ils essayaient de mettre des visages sur des noms qu’on leur avait appris à détester. Au fur et à mesure qu’il progressait dans l’allée centrale, sa femme accrochée à son bras, il tournait la tête à gauche et à droite, le menton haut, comme pour les défier. Si seulement ils savaient. Son estomac sursautait jusque dans le fond de sa gorge et la sensation de malaise que cette gymnastique surprenante provoquait se faisait plus intense à chaque fois qu’il contractait les muscles de son dos pour rester droit. Mourir, c’est bien plus difficile que dans les films.

Son oncle Michel était assis à gauche au premier rang, la tête en l’air. Il avait mis son jean des grandes occasions. C’était le plus sombre qu’il possédait. Enfin, le moins clair. Michel souriait avec tant d’enthousiasme que l’on aurait pu croire à un malentendu. D’ailleurs, les autres le regardaient avec les yeux de la véhémence, manifestant souvent leur indignation de façon plus ou moins discrète. Jeanne, la vieille cousine pieuse, s’était sentie si offusquée par le trop plein de joie dont semblait témoigner Michel, qu’elle n’avait pu s’empêcher de se lever pour le gifler. Cela eut pour seul effet de le faire fondre en larmes, comme un gosse de douze ans humilié par ses parents devant les invités du dîner du samedi, parce qu’il s’était servi dans le ramequin de cacahuètes sans demander l’autorisation. La cousine Jeanne avait regagné sa place dans le silence le plus absolu. Cette gifle avait sifflé la fin de la mascarade. Choqués, tous s’étaient assis à leur place sans faire un seul bruit.

Il était assis entre Michel et sa femme. Le cercueil de son père était posé à même le sol, quelque part à sa droite. L’orgue commença à jouer, son échine se raidit. Sa femme lui prit la main avec tant de vigueur qu’il sentit le sang de ses doigts battre jusque sous ses ongles. Elle posa son front contre sa joue et l’embrassa tendrement. C’est alors qu’il se rappela immédiatement de leur première rencontre, de cette soirée passée sur le bord de la Seine, de l’odeur du drap dans lequel ils avaient mêlés leurs odeurs pour la première fois. À ce moment précis, rien ne lui était plus rassurant que de penser à la bestialité, à la chaleur et à l’acide des lèvres de cette femme qui le protégeait de cet essaim de vautours qui partageaient le même sang que lui.

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Cette courte nouvelle a été écrite dans le cadre des “Covoiturages” de Route de Nuit. Quand la session est lancée, chacun est libre de proposer un morceau à partir duquel j’écrirai une nouvelle dans la soirée. J’écoute toutes les propositions pour n’en retenir qu’une. Cela s’appelle le “Covoiturage” parce que c’est un vrai travail collaboratif, qui mélange à la fois les gens et les genres.
Cette fiction a été inspirée par une proposition d’ @elaugerias. 

Son index courait le long du métal comme les algues sèches sur les plages venteuses. Quand il était monté trop haut, il faisait chemin inverse presque frénétiquement.

Chacune des pressions était exercée avec savoir et précision, si bien que je n’avais jamais fait attention à ce que faisait son autre main quand celle-ci jouait. Autour de lui, personne ne semblait faire attention. Il fixait un point de l’autre côté de la porte, sans bouger. Ceux qui entraient et sortaient le bousculaient parfois avec vigueur, et sans aucune considération. Pourtant, il restait là, imperturbable. Ses doigts battaient la mesure d’une mélodie inaudible.

La petite bosse qui s’était formée sur la partie gauche de son majeur était légèrement jaunie. À vrai dire, la couleur était différente tous les jours, mais il fumait des cigarettes qu’il roulait lui-même. Il lui restait parfois sur le plat de la main quelques miettes de tabac gras. Ce marron lui allait bien au teint. Ni trop propre, ni vraiment sale. Cette tâche d’huile ressemblait à l’urgence qu’il y avait de partir de chez soi le matin pour ne pas être en retard.

Parfois, il fermait les yeux et sa tête basculait en arrière. Ses sourcils décollaient et sa bouche s’entrouvrait. L’oscillation du sommet de son crâne le grandissait, alors que ses jambes ne semblaient plus le porter. Il dansait. Il cherchait son équilibre. Et sa main courait toujours aussi vite sur le bord du métal. Quand ils s’arrêtaient sur lui, les gens riaient. Ou changeaient de place. Ou lui tournaient immédiatement le dos. C’est dérangeant d’être contraint d’observer un homme qui est vraiment libre. Il avait cinquante ans, les tempes grises et les doigts noueux. Chacun des poils de sa barbe était cerné d’un petit cratère, si bien que ses joues ressemblaient de loin à des faces de la lune. Peut-être était-ce l’alcool, ou la drogue, ou tout simplement l’âge. Toujours est-il que sa peau ressemblait plus à de la vieille écorce qu’à un tissu de cellules épidermiques fraîches et dynamiques.

Il jouait de la musique. Sur une barre de métal. Une barre de métal sur laquelle des milliers de personnes avaient déjà posé leurs mains. Un instrument qui n’avait aucune valeur, en somme. Rien de véritablement personnel, seulement l’expression d’un besoin tout à fait répressible, mais nécessaire. Le bruit autour de lui était assourdissant, entre les portes qui s’ouvraient et se fermaient, le grincement des rails pendant le freinage et les annonces de station. Rien ne le dérangeait pour autant.

Il jouait de la contrebasse sur la barre de ce wagon de métro. Tous les matins. Et c’était bien comme ça.

C’est drôle, tu vois, je m’y attendais, je l’ai fantasmé tout l’après midi, j’avais saisi ma carabine, échafaudé des plans, évalué comment m’en sortir, comment résister, comment combattre, et finalement, dès que tu as passé le pas de ma porte, j’ai su, j’avais raison depuis le début.

J’ai déposé les armes et je t’ai regardé en finir avec moi. 

Ça fait des semaines maintenant qu’il fait nuit, nuit noire. Il n’y a plus rien de toi dans ma chambre. Ta chère odeur a disparu, et de nos souvenirs, j’ai fais un tas de cendres, j’ai dévidé nos projets. Et la pelote est vide, et la bouteille est vide, et What will I do without the weight of you ?

Ça fait des mois que la lumière revient, tout doucement, par petites touches. Je me rends compte que tu n’es plus irremplaçable. Tu es humain, après tout. Ni pire ni meilleur qu’un autre. Je regrette presque que tu ne m’aies pas fais tant de mal que ça. Je cicatrise. Seul ce que j’ai perdu m’appartiens à jamais.

Et il y a un soir vraiment lumineux. Un ami très cher relance sa merveilleuse musique de minuit. Un de mes artistes préférés sort son dernier opus, une merveille, un titre idéal.

Et je me souviens que la musique ne me laissera jamais seule quand viendra la nuit.

“ Some things scar your heart so deeply that a howl is not enough 

To adequately purge the soul of pain 
Still you yearn for contact but the burden that you shoulder means 
you’ll never trust a living soul again 
And in the disparate clamour of the chaos that surrounds you 
It’s hard to know which of the voices that you hear 
Are your own”

This is how it feels to be alone, just like we’ll die alone”

La Musique de Minuit par Julie

Julie, j’y tiens parce qu’elle est là depuis le début. Julie, c’est ma copine qui fait du vélo partout, tout le temps. Pour Julie, je suis capable de prendre une voiture et un train, et faire plus de 800 bornes. Deux fois en 48h. Je crois que ça veut dire suffisamment de choses. Je suis ravi que ce soit elle qui démarre cette saison 2 de “La Musique de Minuit”. 

(c) Tomas Januska

La playlist est disponible sur Deezer et Spotify.

(c) Gaelle Beri

Revenir au Monde (2004, Tout Sera Comme Avant)

C’est probablement avec cette chanson que j’ai compris que mon histoire musicale avec Dominique A était faite pour durer. Auparavant, il m’arrivait de l’écouter sans y faire attention. Je la trouvais facile, je ne comprenais pas le texte. Et, comme avec beaucoup de ses chansons, je ne l’ai aimée qu’après. Qu’après m’être retrouvé à un moment où j’avais besoin d’elle, besoin de ce hautbois qui transcendait tout l’orchestre dans une espèce de cavalcade épique. J’ai vécu cette chanson comme une pulsion de vie, comme la nécessité d’une manifestation ponctuelle et concrète de rage.

Ses Yeux Brûlent (2001, Auguri)

Dans ma tête, cette chanson raconte une scène que j’ai déjà écrite ici. C’est une chanson pour les coups de foudre, une chanson pour l’impuissance et le désarroi d’un homme face à la beauté aliénante d’une femme. C’est une parenthèse de deux minutes sur ces regards que l’on a le sentiment de saisir dans le wagon d’un train, en se croisant dans le métro, ou dans la chaleur d’un lit. On imagine alors le premier pas comme une espèce de masochisme, une compromission douloureuse, avec tout ce que cela implique dans le jeu amoureux. Qui domine l’autre ? Qui a véritablement le pouvoir ? Je ne suis pas sûr qu’on le sache un jour vraiment.

Marina Tsvétaeva (2007, Sur Nos Forces Motrices)

Marina Tsvétaeva était une poétesse russe du début du 20ème siècle, qui a fuit Staline pour s’installer en France. C’est une complainte, une logorhée impuissante face à la dictature et la censure. “Tout ce qui porte un nom brûle”. Les livres et parfois mêmes les hommes. C’est aussi une chanson sur l’autocensure, sur ces choses que l’on s’interdit de dire alors qu’on en a aujourd’hui la possibilité, que rien ne nous y empêche vraiment. C’est un morceau sur la douleur de l’exil, la culpabilité et l’emprisonnement – que l’on finit par ressentir jusque dans la musique. Le rythme est lancinant, il y a très peu d’instruments et c’est toujours le hautbois qui laisse entrevoir une certaine forme de liberté. Une empathie douloureuse.

Le Commerce de l’Eau (2007, Sur Nos Forces Motrices)

Je crois que c’est le morceau le plus énigmatique de Dominique A. Je serais aussi tenté de dire que c’est probablement la plus belle chanson d’amour qu’il ait jamais écrite. C’est une espèce d’ode au temps retrouvé qui n’est en rien nostalgique. Elle s’inscrit plutôt dans l’économie, dans la nécessité de prendre du temps pour les vraies choses. Ces colons qui font commerce de la pluie ont l’impression d’avoir trouvé le filon, mais en réalité, ils passent à côté de leurs vies. J’aime cette idée d’échanger de la pluie, qui comme l’air appartient à tout le monde. J’aime cette façon que Dominique A a de fustiger ce besoin que nous avons de donner de la valeur à n’importe quoi, pour s’enrichir ou se rassurer. J’ai l’impression que c’est là que naît la poésie, dans cette espèce de grand néant des émotions gratuites.

Je Ne Respire Plus, Milos (1995, La Mémoire Neuve)

L’enfer, c’est les autres. J’écoute ce morceau quand le bruit autour de moi est assourdissant, quand les jours passent trop vite et laissent s’empiler autour de moi des choses sur lesquelles je n’ai aucune prise. Je déteste cette sensation d’être cerné et dépassé, en même temps. Alors je retiens ma respiration, pour me sentir plus fort. Je laisse l’environnement s’essouffler, s’époumoner dans le vide. C’est une carapace à l’intérieur de laquelle rien n’a plus d’influence que mon instinct de survie. Je ne respire plus, Milos. Je suis imperméable à tout. Enfin je crois. Enfin jamais vraiment. J’aime ce morceau parce qu’il entretient la possibilité d’être parfois au dessus de tout ça.

J’Aimerais Voir le Jour Tomber (2009, La Musique/La Matière)

C’est ma neuvième heure de train de la journée quand je tombe la première fois sur cette chanson. Je suis soulé par le bruit que fait le train en roulant sur les rails. La nuit est tombée depuis longtemps, et j’ai soif. Je commence à m’endormir. À ce moment précis, je voudrais être assis dans ce bar au milieu de rien, et boire une bière. Rien de plus. Comme dans un roman de Patrick Modiano, dans une histoire sans événements. Une histoire facile avec des péripéties linéaires, rapidement ennuyeuse mais tellement reposante. J’aime l’idée de supprimer l’effet de surprise, d’envisager parfois la prévisibilité comme quelque chose de positif.

Tout Sera Comme Avant (2004, Tout Sera Comme Avant)

Une claque. Une lourde claque, qui laisse une marque sur la joue et qui met des jours à s’estomper. J’ai mis longtemps à me débarrasser de cette chanson, mais elle est revenue à chaque fois comme un boomerang. Comme un réflex enfantin, quand se produit l’irréversible. Comme un mantra qui nous prévient de toutes les angoisses dont l’avenir est potentiellement rempli. L’échappatoire. La fuite en avant. Ici la chronologie n’a de prise sur rien, et tout est possible. C’est rassurant un instant, la chute est à chaque fois plus dure. Mais tant pis.

Je Suis Une Ville (1999, Remué)

Pour moi, cette chanson est un hommage au poète belge Émile Verhaeren, qui avait écrit sur Les Villes Tentaculaires au début du 20ème siècle – ces villes tentaculaires qui vidaient les campagnes et aspiraient les mers jusqu’à la dernière goutte. C’est une chanson sur les paradoxes. Pourquoi les hommes se rapprochent-ils entre eux, si c’est pour que leurs regards s’évitent, se perdent,  voire s’ignorent ? À quoi servent les villes, si elles ne font qu’entretenir la distance et le mépris ? Les âmes urbaines sont froides, peut-être un peu désespérées.

Le Pont Face aux Trois Tours (2007, Les Sons Cardinaux)

Dominique A n’a pas écrit beaucoup de chansons de rupture, peut-être parce qu’il a tout dit dans celle-ci. Les lieux ont une âme et un certain pouvoir, celui de mettre un point final, de nous mettre sur le chemin du deuil d’une histoire que l’on ne revivra pas. Le Pont Face aux Trois Tours, c’est celui sur lequel on a choisi de ne pas laisser mourir les choses, mais d’y mettre un terme par nous-mêmes. Ça me fait penser à ces cailloux sur lesquels ont grave des bricoles quand on a dix ans, et qu’on jète dans l’eau pour les oublier définitivement. Comme si on pouvait vraiment sceller ce qui fait mal, et l’abandonner dans un coin.

Mira (2004,Tout Sera Comme Avant)

Parce que.

]]> http://route2nuit.fr/2012/01/19/les-dix-saisons-de-dominique-a/feed/ 0 gallery Henri http://route2nuit.fr/2012/01/18/les-itineraires-de-secours/ http://route2nuit.fr/2012/01/18/les-itineraires-de-secours/#comments Tue, 17 Jan 2012 23:13:08 +0000 Henri R. http://route2nuit.fr/?p=3406 ]]>

Il y avait eu la première nuit. Un sac de couchage posé sur la moquette, sans tapis de sol. Sans rien, en fait. Pas même d’oreiller. Et beaucoup de silence. C’était une première nuit sereine entre des murs vierges de tout qu’il allait falloir habiter. Il faisait si chaud que même les moustiques avaient déclaré forfait. C’était l’été, je crois.

Je l’ai imaginé, elle. Elle qui avait vécu dans cet endroit pendant deux ans, avant que j’arrive. J’imaginais ses souvenirs et je me souhaitais d’avoir les mêmes. La nicotine collée aux lasures des fenêtres et les brûlures de clopes sur la moquette me laissaient penser qu’elle avait du refaire le monde ici un bon millier de fois. J’avais même retrouvé une vieille bouteille de Get 27, coincée derrière le petit meuble du lavabo. Comme un acte manqué. C’était début septembre, en fait. La saison des amphis, et des premières soirées. Mon père avait mis une éternité à monter ce canapé-lit, et à remplumer les coussins rayés rouge et blanc qui feraient office d’accoudoirs. La table nous avait donné du fil à retordre à cause des abattants, et des tiroirs que l’on pouvait ranger dans la tranche. On était fier de nous. Non pas parce que c’était compliqué, mais parce que c’était la première fois que je déménageais vraiment. Ou plutôt que j’emménageais, et ce pour longtemps.

Au fil des semaines, la nicotine sur le rebord des fenêtres était devenue la mienne. Les murs hébergeaient mes photos de concerts, des affiches de festival auxquels je n’avais jamais mis un pied, des interviews de Bashung que je relisais comme des mantras. J’étais chez moi. Ce n’était ni chez mes parents, ni chez quelqu’un d’autre. Puis vinrent les premières soirées, les grandes discussions entre amis sur l’avenir et leurs lots d’incertitudes plus ou moins communes. Cinq cigarettes allumées, autant de bières ouvertes, et un peu de musique. Et ce besoin irrépressible d’être ensemble, avant que nous fassions chacun le grand saut. Nous étions bien là. Une famille dont les membres seraient plus ou moins amovibles, à l’intérieur de laquelle rentrerait qui voudrait.

Et puis les saisons avaient défilé, la lumière si particulière qui heurtait la brique rose n’avait jamais vraiment changé, mais la chaleur asphyxiante avait laissé place au froid mordant. La première fois que j’ai allumé le radiateur, j’ai presque mis le feu à la moquette. Il faut dire que c’était difficile de travailler dans le froid. Accoudé au bureau, j’ai relu des cours et révisé des dizaines d’examens – dont je saisissais souvent difficilement l’intérêt, au regard de ce que je voudrais faire de ma vie une fois que je n’habiterais plus ici. Parce que c’était cela, l’objectif. Ne pas rester plus que le temps nécessaire pour obtenir ce diplôme. Partir. Rester ici n’aurait jamais été une fin en soi. Pourtant j’avais fini par établir une certaine routine. Je prenais toujours les mêmes rues, je connaissais les commerçants, les horaires de métro. Si j’essayais de me convaincre que je n’étais que de passage, je faisais le nécessaire pour planter mes racines ici. Pour éviter de glisser. Je crois que ça a presque fonctionné.

Avant-hier, j’ai plié le canapé-lit et la grande table. J’ai nettoyé les rebords des fenêtres, et décroché les photos. J’ai vidé les cendriers, jeté la bouteille de Get 27. J’ai eu un pincement dans l’estomac quand j’ai vu l’appartement vide, la moquette propre. J’ai pensé à toutes les promesses qu’on s’est faites entre ces murs, à tous les itinéraires qu’on a tracé ensemble en buvant du vin blanc, et à l’écho qui régnerait désormais ici, jusqu’à ce que le prochain locataire pose ses valises. J’ai mis tout ça dans un grand camion et je suis parti.

J’ai vécu là deux ans. C’était bien. Mais je crois que ce sera encore mieux demain.

]]> http://route2nuit.fr/2012/01/18/les-itineraires-de-secours/feed/ 5 r Henri http://route2nuit.fr/2011/11/30/ari-lennox-eclectique-musicale-en-herbe/ http://route2nuit.fr/2011/11/30/ari-lennox-eclectique-musicale-en-herbe/#comments Wed, 30 Nov 2011 20:05:40 +0000 Katia Touré http://route2nuit.fr/?p=3400 ]]> Ari Lennox, 20 ans, native de Washington, fait partie de ces chanteuses méconnues qui ont de quoi réconcilier avec la soul ou le R’n'B, des styles de musique qui semblent avoir perdu de leur superbe.

Un brin de soul, une touche de R’n'B, une pincée de jazz, un soupçon de rock, le tout saupoudré d’une voix malléable et chaude… C’est la recette Ari Lennox. De son vrai nom Courtney Salter, cette jeune femme, auteure-interprète encore peu connue, fait son bonhomme de chemin après avoir participé au télécrochet « American Idol » l’année dernière. « I’m a soulful, rock, afro-jazz artist », se décrit-elle dans une vidéo mise en ligne sur You Tube. Elle y interprète son morceau « Random Heartbreaks », accompagnée d’un guitariste du nom de David James. Une séance acoustique, en plein soleil, dans laquelle elle ravit par sa modestie tant dans l’allure que dans la voix.

En août dernier, elle dévoile sa première mixtape « Five finger discount ». Dix morceaux sur lesquels on passe du simple R’n'B à une musique plus alternative en passant par de la soul ou du rock. Tous les genres qui composent son identité musicale. Ainsi, elle joue avec le dubstep sur le morceau « The Way You Is », de quoi nous renvoyer tout droit sur la scène underground londonienne ou alors, elle reprend la version instrumentale de « Gamma Ray », un morceau de Beck (figurant sur l’album « Modern Guilt ») sur le titre «Knocking». «Get into the groove!», écrit-elle sur les réseaux sociaux en dévoilant son amour de la musique. « Écouter de la musique est quelque chose de magique à tous les niveaux. Ca nous émeut et nous bouleverse ». On aurait du mal à ne pas la croire…

Parmi les pépites de cette mixtape donc, les titres « Cliche », qui nous rappelle au R’n'B frais et sans ratures d’une Ashanti à ses débuts, « Tie me down and take me to the isley street song » qui nous remémore le magnifique « Beautifully Human » de Jill Scott, « Moving », qui nous évoque les sérénades de «The Chordettes » avec une pointe de blues, ou encore « Random Heartbreaks » transposée sur un mix du DJ japonais Nujabes intitulé « Aruarian Dance ». Rappelons que Nujabes, producteur de hip-hop décédé en 2010, a laissé derrière lui un répertoire de mixs expérimentaux, parmi lesquels le jazz a grandement eu droit de cité. Comme le suggère le titre de sa mixtape, «Five finger discount », Ari Lennox prend de tout, sans se gêner, comme une pickpocket.

La mixtape « Five Finger Discount » est disponible ici : http://www.arilennox.com/

Katia Touré

J’ai parcouru les flancs venteux de montagnes stériles, poursuivi par un monstre invisible.

Je me suis englué dans des marais fangeux, son souffle putride sur ma nuque.

J’ai coulé dans l’eau glacée de lacs noirs, suffoquant dans mon angoisse.

J’ai brûlé dans des enfers d’un feu rouge comme le sang.

J’ai tremblé de fièvre comme un enfant malade qui cherche les bras de sa mère pour un réconfort qui jamais ne vient.

Je suis mort tant de fois pour au matin renaître à peine, comme un phénix contrefait.

C’est mille vies que j’ai vécu, froissé, jeté et bu dans l’espoir de trouver l’amour nu.

Et puis toi.

Et si encore parfois ces cauchemars magnifiques, ces rêves vénéneux, reviennent m’écorcher, tu es là.

par @MisterMcFlee

Simple et sans ratures, le premier album de Fatoumata Diawara, sortie le 1er octobre dernier (World Circuit/Harmonia Mundi Distribution), et sobrement intitulé “Fatou”, a tout d’une petite merveille. La comédienne puise dans tout ce que l’univers musical de son pays d’origine a de meilleur et le mêle sans prétention à ses influences folk, jazz et blues. De son répertoire musical partagé entre les divas du jazz et de la soul comme Nina Simone, Billie Holliday, Erykah Badu ou Jill Scott et les grandes figures de la musique malienne comme Toumani Diabaté, Cheik Tidiane Seck, Oumou Sangaré ou encore Rokia Traoré, découle un mélange harmonieux qu’elle pose sur douze titres d’une douceur saisissante. “J’ai voulu faire un album autonome, comme ma vie. Je n’appartiens à personne. Je suis sur une route et je rencontre des gens”, confiait-elle en septembre dernier au site de la radio RFI.

Pour comprendre le cheminement de Fatoumata Diawara, il faut remonter à l’année 1999, quand le film “La genèse” signé du cinéaste Cheick Oumar Sissoko, dans lequel elle interprète le rôle principal, la révèle au grand public. Ce film a d’ailleurs remporté la même année le prix “Un certain regard” au Festival de Cannes, en 1999. S’ensuit une carrière de comédienne marquée par des films parmi lesquels “Il va pleuvoir sur Conakry” de Cheick Fantamady Camara ou des pièces de théâtre comme “Antigone”. En 2006, elle obtient le premier rôle pour “L’Opéra du Sahel” à Bamako. Et en 2007, elle est choisie pour interpréter le rôle de Karaba la sorcière dans la comédie musicale adaptée du film “Kirikou et la sorcière”.

Un univers intimiste

C’est aux côtés du fameux musicien malien Chech Tidiane Seck que Fatoumata Diawara entreprend son bonhomme de chemin musical. Elle fait ses gammes en participant à son album “Sabaly” en 2008 . Elle collabore notamment aux albums du musicien de jazz Herbie Hancock (“The Imagine Project”) et des chanteuses Oumou Sangaré et Dee Dee Bridgewater. Un sacré passif pour cette jeune femme à l’humilité renversante.

“À un moment donné, j’ai senti que c’était le moment et j’ai eu la chance d’être encouragée”, expliquait-elle à Slate Afrique peu avant la sortie de l’album. “Puis Oumou Sangaré m’a présentée à son producteur (Nick Gold, du label World Circuit ndlr.) et ensuite, il y a eu deux mois et demi fabuleux. J’avais des maquettes. Nick ne voulait pas faire tellement plus que ce que je lui avais proposé. Il voulait que ça reste intime, sans trop d’arrangements : exactement ce que je ressentais aussi”.

Et c’est plutôt réussi, tant la chanteuse nous plonge dans un univers intimiste qui nous rappelle l’atmosphère traditionnelle du chant du Wassalou, cette région du Sud du Mali. Ses mélodies en bambara (dialecte malien) sont empreintes d’une certaine mélancolie qui nous fait pourtant sourire. Elle y raconte son histoire, chante de sa voix douce légèrement élimée, et nous invite à entreprendre un voyage sans frontières.

Fatoumata Diawara sera en concert au New Morning le 29 novembre prochain à Paris. A ne pas rater, évidemment…

]]> http://route2nuit.fr/2011/10/23/fatoumata-diawara-lallegre-melancolie/feed/ 1 Unknown tourekatia http://route2nuit.fr/2011/10/12/hurry-up-were-dreaming-m83-17-octobre-2011-gooom/ http://route2nuit.fr/2011/10/12/hurry-up-were-dreaming-m83-17-octobre-2011-gooom/#comments Tue, 11 Oct 2011 22:26:11 +0000 Henri R. http://route2nuit.fr/?p=3360 ]]> C’est l’histoire d’une prise de court, d’un saut à la gorge, d’une proie à la merci de l’agresseur. D’une proie lascive qui prend plaisir à son supplice. C’est l’histoire d’un disque qui dès les premières notes instaure un état de transe, provoque un réflexe d’abandon. Rien ne sert de lutter. Alors pourquoi ne pas céder ? 

Susciter la transgression. On hésite néanmoins. Culpabilité de se jeter à corps perdu dans cette sensation étrange de liberté que procure un morceau. Réflexe de survie, c’est un piège. Pourtant, à l’image des sirènes, il n’existe à ce moment précis rien de plus libre que le saxophone de “Midnight City”, rien de plus inavouable que l’envie de se laisser tomber dans l’abîme de la pensée zéro. Il n’existe rien de salvateur que de céder à la tentation. Réagir à chaque vibrations, laisser parler le corps, supprimer les contraintes. Faire sauter chacun des verrous sur la grandiloquence de “This Bright Flash”, et oublier d’où vient le vent.

Finir par rendre les armes. “Where the Boats Go” est une promesse, un voyage initiatique vers une terre inconnue. Le périple est calme, cotonneux et terriblement lent, comme pour mieux profiter de cette déconnexion, de ce pont entre deux continents. Rien ne sera plus jamais comme avant. Des hurlements déchirent le ciel, au loin. Mais ce n’est pas important. Ces choses-là n’ont pas prises ici. Voilà la terre. “Raconte-moi une histoire”, une voix d’enfant qui dit de “continuer à rire, à rire, à rire encore”. Une voix d’enfant qui s’émerveille du plaisir de faire les choses sans réfléchir. La voix d’un enfant qui ne sait pas ce qu’est l’insouciance parce qu’ici, ça n’existe pas. On n’en a pas besoin pour se faire des souvenirs. On est bien ici. Tu verras… “Soon my Friend”. Soon.

Pourtant au loin, le tonnerre gronde. L’orage investit l’atmosphère. Il pleut. Des cordes. Des cordes qui remplissent la mer d’une eau dont elle ne sait quoi faire. “My Tears Are Becoming a Sea”. Cet univers qui se délite peu à peu n’existe pas. À la manière d’une illusion, le brouillard se dissipe et nous laisse seul face à l’amertume d’y avoir bien trop cru. Ce n’était pas ici. C’est une quête, un périple épique. On n’a rien sans rien. “New Map”, nouveau voyage. Nouvel horizon. Somewhere else… somewhere else, comme dit la voix. Suivre le piano de “Splendor”. Aveuglément. Le soleil s’est de nouveau levé. Pas une brise sur le visage. Des enfants, d’autres enfants. Ils sont nombreux, bienveillants. Et ce sentiment de voguer vers nulle part. Fatigué. Des corps en suspension évoluent sur un bruit sourd, spectral. Les couleurs se dissipent. Lentement.

Chercher le sens. Je reconnais cette forêt, ce n’est pas une forêt ordinaire. C’est une forêt de souvenirs, mes souvenirs. Le bateau a disparu. Les arbres ont remplacé la mer. Je regarde mes mains, je caresse mon visage, j’ai vingt ans. Il fait noir, terriblement noir. On aperçois vaguement la lune. Choc dans la poitrine. “Echoes of Mine”. Reconnaître l’endroit. L’odeur. La lumière. Ouvrir les yeux.

Comprendre. Il n’y a plus de bateaux. Plus de forêts non plus. Seulement le vide d’un lit encore chaud. Quatre murs et une porte pour un si long voyage.

Hurry Up, We’re Dreaming…

PS : L’album est disponible en écoute en cliquant ici.